Au loin roulent les murs
D'une maison perdue
Envahit de broussailles
D'arbres au vert bleu gris.
C'est le vent c'est la pluie
Qui brassent leurs feuillages
En un noir tourbillon
Que l'on entend hurler.
C'est l'oubli c'est la mort
Celle qui va et vient
Dans cet espace clos
D'ouvertures brisées.
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